Ça raconte Sarah, sa beauté mystérieuse, son nez cassant de doux rapace, ses yeux comme des cailloux, verts, mais non, pas verts, ses yeux d’une couleur insolite, ses yeux de serpent aux paupières tombantes. Ça raconte Sarah la fougue, Sarah la passion, Sarah le soufre, ça raconte le moment précis où l’allumette craque, le moment précis où le bout de bois devient feu, où l’étincelle illumine la nuit, où du néant jaillit la brûlure. Ce moment précis et minuscule, un basculement d’une seconde à peine.
C'est l'histoire de Sarah. Un roman d'amour. C'est écrit comme ça. Des phrases pauvres. Des mots pauvres. C'est pas ça l'amour. Quand je pense qu'il visait le prix Goncourt. N'importe quoi.
RépondreSupprimerClairette. De Lecture En Pâture.